Carta a Barcelona.

¿Cuál es el ingrediente que falta? ¿Cuál es el punto medio que no supimos alcanzar? ¿Dónde se quedó ese toque de "magia", la fusión justa entre ambos? Diría el maestro Búnbury "la chispa adecuada"...^_^ ¿En qué momento no supe encontrarte? ¿Qué fue de ese detalle? Aquel sentimiento que es capaz de equilibrar el miedo y la pasión, la locura y el desenfreno. Amor.

Aún hoy, durante las noches sigo soñando, dando vueltas tendido sobre mi cama. Recordando (no porque quiera, sino porque mi cuerpo me lo reclama) el color de tus manos, el aroma de tu piel, el roce de tu cabello, la calidez del último abrazo, tus labios y sigo sonándote; sudando, temblando, temiendo y suplicando que estuvieras aquí. Y tal parece que mi cuerpo es incapaz de entender y durante las noches sigue buscando entre las sábanas, tratando de aferrarse al último resquicio de una mente simple que no sabe (o no quiere) olvidar. De nuevo, durante la noche, mi cuerpo caé en el vacío de un cuarto lleno de nada. De nuevo llega el terror nocurto, el muerto, los súcubos, la psicosis; palabras que no sólo ocultan la verdadera razón de mi evidente incapacidad, sino que tratan de ser una vieja forma de ocultar esa última palabra que describiría no sólo cientos de líneas, palabras e incoherencias, sino que describirían exáctamente lo que siento. Amor.

"Que bonito es el amor"... decía Jarabe de palo.

Barcelona, sigo pidiendo que te encuentres bien.